Nigdy nie wyobrażałam sobie, że noc, w której zawiozłam macochę na pogotowie, będzie ostatnią nocą, w której widzę ją żywą.
Upadła w kuchni, jedną ręką ściskając blat, bełkotała, a jej oczy szkliły się ze strachu. Nie wahałem się. Złapałem kluczyki, owinąłem ją płaszczem i przejechałem na czerwonym świetle, modląc się, żeby przeżyła. Podczas gdy lekarze ją reanimowali, nazywałem jej córkę Mią.
Jej odpowiedź wciąż brzmi mi w uszach.
